Caminhos de Silêncios

Esses caminhos

Entrecortados de silêncios

Me preenchem de sussurros

A voz das ondas

Canta ao longe

E o silvo do vento nos coqueirais

Responde alguma indistinta coisa

Sobre a minha cabeça

Não sei onde esses caminhos me levam

De repente,

Percebo-me tão distante de mim mesmo

E da vida que me espera

Que não desejo mais voltar

O grito alegre de um menino me chama

Corro atrás da criança que fui um dia

Mas os meus filhos fogem

Pelo gramado verdejante do tempo

Um dia será tudo outra vez silêncio

E o vento a falar, ao longe,

Nos meus ouvidos pelosos.

Aracaju, 13.XI.2010

Nagibe de Melo Jorge Neto

Acaraú

No rio Acaraú

Três mulheres lavam roupa

Um homem se banha

Um menino preto tisnado

Bate o mato da cerca

Com um pau grande e tosco

Bate com força

Enfrenta um dragão

Três cachorros o guardam

Parece brincar, corre

Danado de menino!

Três cachorros ao lado

Acham outra moita

Pulam, ciscam, lampejam

Procuram uma caça

O Acaraú escorre tranquilo

De repente, sou o menino,

Mais importante que o mundo

Mais poderoso que Obama

Mais rico que Romney

Levantou a cabeça num susto

Achou um tiú?

O Acaraú segue tranquilo

Ninguém pensa na morte

Ela se foi embora com o rio

Ficou só o claro,

Bem claro e quente do sol

Este Agora

Este dia eterno

Depois de ontem

Sobral, 6.XI.2012

Nagibe de Melo Jorge

Arthur Rimbaud: Aurora

A prosa poética que segue foi (e ainda é) um texto impactante quando o li primeira vez, devia ter uns 16 anos. Nunca havia lido nada tão belo. Era uma aula de redação do professor Alvisto Skeff.  Decidi cursar Letras, o que nunca se concretizou. Perdi a tradução daquela primeira leitura, passei anos procurando o texto. Reencontrei-o em uma edição completa das obras de Rimbaud, da Topbooks, mas a tradução não tinha aquele sabor, o sabor da minha adolescência. Tentei recuperá-la retraduzindo o texto, mas aquela primeira vívida impressão ainda carrego comigo e só consigo encontrá-la dentro.

Aurora

Arthur Rimbaud

Abracei a aurora do verão.

Nada se mexia em frente aos palácios. A água estava morta. Os campos de sombra não deixavam as veredas do bosque. Eu caminhava, despertando hálitos vivos e mornos, e pedrarias me fitavam, e asas se erguiam sem barulho.

O primeiro acontecimento, na trilha já cheia de frescos e pálidos clarões, foi uma flor que me disse seu nome.

Sorri à loira wasserfall que se desgrenhava entre os pinheiros: no cume prateado reconheci a deusa.

Então levantei seus véus, um a um. Pela aleia, agitando os braços. Pela planície, onde a denunciei ao galo. Na cidade ela fugia por entre domos e campanários, e correndo como um mendigo sobre os cais de mármore, eu a caçava.

No alto da estrada, perto de um bosque de loureiros, capturei-a com seus véus amarfanhados, e senti um pouco seu imenso corpo. A aurora e o menino tombaram sob o bosque.

Ao acordar era meio-dia.

Sobre Sonhos

Ouço dizer que

O medo de fracassar

Faz impossível o sonho

Mas não é assim, amigo

Vou lhe contar um segredo

Há sonhos impossíveis

Verdadeiramente impossíveis

Graças a Deus!

São os melhores de sonhar!

Há sonhos mesquinhos

Alguns grandes demais

Outros, fraquinhos demais,

Apenas cochicham

Há sonhos de todas as cores,

Formas e sabores

Os meus são dourados

Absurdos reluzentes

Recendem à perfume de flores e pau-rosa

Completamente fajutos

Sonho, um dia, sonhar azul

Um sonho de verdade:

Impossível! Mas crível

Com cheiro de mar e curvas

Que nunca me canse sonhar

Os sonhos são nossos fantasmas

Vestidos de festa

Pintados de música

Calçados de dança

Numa lucidez ébria e louca

Não cabem no mundo

Estão sempre esparramados

Para além do real

Por cima, por baixo

Pelos lados

Às vezes sufocam

E matam

Como miragens

Nos põem a andar

Construímos caminhos

Que se perdem entre

Cambiantes estrelas de sonhos

Um dia esses caminhos

Serão varridos pelo vento

Com eles, o real e o sonho

Restarão apenas algumas

Pálidas lembranças esquivas

Nagibe de Melo Jorge Neto

Brasília/Fort., 22/03/2012

Sertão

No meio do meu sertão

Onde tudo é cinza

Tem uma casa

De vermelho barro

Do mesmo barro o pote

Com água fresca e doce

No meio do meu sertão

Tem esse chão pisado

O terreiro varrido

Um juazeiro ao lado

No meio do meu serão

Arde esse sol

Que tudo seca aos poucos

E tem tu, Maria.

Nagibe de Melo Jorge Neto 

Fort., 30.08.2009

Cecília Meireles: Canção Mínima

Esse poema de Cecília Meireles é uma primorosa mostra de como a poesia pode, com tão poucas palavras, criar imagens tão poderosas e nos tocar tão profundamente.





Canção Mínima


No mistério do sem-fim
equilibra-se um planeta.

E, no planeta, um jardim,
e, no jardim, um canteiro;
no canteiro uma violeta,
e, sobre ela, o dia inteiro,

entre o planeta e o sem-fim,
a asa de uma borboleta

Czeslaw Milosz: Dádiva

Czeslaw Milosz, foi um poeta polonês, nascido na Lituânia em 1911. Ganhou o Nobel de literatura em 1980. Gosto muito dessa foto de Milosz com João Paulo II, dois poloneses que sofreram os horrores da II Grande Guerra. Milosz emigrou para os Estados Unidos e, durante muito tempo, ensinou em Berkeley, na Califórnia. Foi honrado por Israel no Yad Vashem como um Justo entre as Nações

Eis um poema de Milosz que sintetiza sua esperança (in Não Mais. [tradução Henryk Siewierski e Marcelo Paiva de Souza]. Brasília: Editoria da Universidade de Brasília, 2003. p. 83):


Dádiva

Um dia feliz.
A névoa baixou cedo, eu trabalhava no jardim.
Os colibris se demoravam sobre a flor de madressilva.
Não havia coisa na terra que eu quisesse possuir.
Não conhecia ninguém que valesse a pena invejar.
O que aconteceu de mau, esqueci.
Não tinha vergonha de pensar que fui quem sou.
Não sentia no corpo nenhuma dor.
Me endireitando, vi o mar azul e velas.

Pedra

Pedra

Pedra bruta pedra

Dura, rouca e mouca

Pedra dura

Áspera pedra bruta

Muda e mouca

Pedra bruta e dura

Saiu de ti Vênus de Milo:

Tu danças, pedra louca!

Veio de ti a Vitória de Samotrácia:

Tu cantas, pobre pedra mouca!

És bruta pedra,

Forte, bela, muda e louca

Ainda pedra

Ainda bela

Canta e dança, pedra!

Mas não me machuca dura

Quando eu te abraçar fria.

                                                   Nagibe de Melo Jorge Neto                       

 Recife, 23.IX.2009

Vértice

Dobrei uma esquina

Perdida de mim mesmo

De um lado o que nunca fui

De outro, o que não serei

Ali na esquina eu vejo

Um pouco de tudo que não sou nem serei

É ali, no vértice de mim mesmo, que eu paro

Sem poder prosseguir

Como uma águia de pedra

Minhas asas majestosamente

Abertas

São pesadas demais

Para além do real

São verdadeiras demais

Concretas demais

Jamais conseguirão voar

Em algum lugar nessa esquina

Há uma semente latente

Que firmará raízes nesse chão

Dali nunca sairá

Mas pode brotar

- Quem a aguará?

Crescerá uma árvore

Que nunca foi nem será

Sobre a árvore pousará uma águia de pedra

Imponente como a verdade

Viva, imóvel e, de algum modo,

Inteiramente falsa.

Nagibe de Melo Jorge Neto

Fort., 16/03/2012

Vereda de Chão

Borboletas de sonho

Passeiam no teu jardim em flor

Uma névoa diáfana

Enche tudo de feérica luz

Há fadas em teu jardim?

Onde pétalas voam ao vento

Sem jamais cair

Onde é sempre amanhecer

E os pássaros cantam para despertar-te,

A ti, que estiveste sempre alerta,

Nesse eterno acordar

Não procuro o unicórnio em teus campos

Admiro-o ao longe

Alado, liberto e branco

Sigo nesse burrico lento e manso

Por esta vereda de chão.

Nagibe de Melo Jorge Neto
Recife, 25.IX.2009